Los Poetas que Nunca Mueren

Escucho voces conocidas, ayer, hoy, mañana también, palabras que no caben en el papel, volaron rumbo al sol, rumbo al propio ser, sin detenerlas tiempo y espacio, navegando de puerto en puerto, en la libertad de los vientos. Tan sincero como Martí, con la ausencia de Borges, sin perder los sonetos de Neruda, ni olvidar el pasado efímero de Machado, hoy me gusta la vida mucho menos al igual que Vallejo, creo que el sur existe como Benedetti, y me voy con la guitarra en duelo mayor de Guillén. Por qué sé que hay un país en el mundo, que aunque en ruinas, no deja de parir hombres y mujeres, que como Pedro y Salomé, vivieron en duelo el dolor, Por cerrar las venas abierta de Galiano, que una historia común de miseria, De países pateados, por botas negras no del negro, no del indio, sino del poder que siempre aprieta, hasta no ver la libertad en decadencia. Hoy solo nos queda decir estas palabras: Viva el poeta en la poesía, viva el poeta la vida, viva el poeta a la puerta, para traspasar los muros, que a través del tiempo, han querido callar la voz, de los poetas que nunca mueren. (J.S.M.)